il dolce far niente

24 horas de lluvia

2008-10-09T18:50:00.002+02:00

El martes por la tarde estuve tomando un café en Logroño con un amigo de esos de toda la vida: fuimos compañeros de colegio desde los cinco años, y luego de instituto, y ahí seguimos, pese a la distancia y los diversos caminos que hemos tomando ambos. Me dijo que se casa en junio. Le envidié. ¡Qué afortunado!

A las ocho le acompañé al funeral de una chica de nuestra edad, que murió hace pocos días en un accidente de tráfico. Era compañera nuestra en el instituto. En la puerta de la iglesia encontramos a otro amigo, con quien también habíamos compartido pupitre en el colegio y en el instituto. Lloraba desconsoladamente, y pensamos que era por la chica que había fallecido. "Mi madre", susurró. No pudo hablar más. Nos quedamos de piedra. Comenzó a llover.

Ayer, a las siete, mi madre recibió una llamada de su primo de Bilbao. El hermanito pequeño de mi abuela, nuestro tío, "el tío" de toda la familia, tras varios meses de agonía, estaba a punto de morir. Mi madré corrió a la estación para coger el último autobús a Bilbao, a las siete y media. Quería acompañar al hermanito de su madre en sus últimas horas. De camino a Bilbao, tuvo un presentimiento, y llamó a su primo: "Acaba de morir", escuchó.

www.sergioaldesnudo.blogspot.com/2005/11/noche.html

El camino interior

2007-08-06T00:00:00.002+02:00

"Parece como si hubiera dos caminos para llegar a la ciencia de la historia humana: uno, penoso, interminable y lleno de rodeos, el camino de la experiencia; y otro, que es casi un salto, el camino de la contemplación interior. El que recorre el primero tiene que ir encontrando las cosas unas dentro de otras en un cálculo largo y tedioso; el que recorre el segundo, en cambio, tiene una visión directa de la naturaleza de todos los acontecimientos y de todas las realidades, es capaz de observarlas en sus vivas y múltiples relaciones, y de compararlas con los demás objetos como si fueran figuras pintadas en un cuadro".

(Novalis, Enrique de Ofterdingen)

A estas dos vías del saber se oponen los caminos de la ignorancia: en uno el hombre se esconde de la realidad exterior, de la belleza del mundo y también de sus males. En el segundo, se oculta de sí mismo y se pierde.

Mi reino

2007-02-14T18:00:00.000+01:00

Nunca le he pedido grandes cosas a la vida. Aprecio la calma, la soledad, el silencio, la paz y, la buena compañía... He tenido mis sueños, como todo el mundo, supongo. Los más importantes para mí, por los que he luchado, se han ido cumpliendo. He tenido suerte. Sí: los sueños se hacen realidad, con voluntad, con paciencia. Todo llega. Quizá mi falta de ambición por "tener" me ha convertido en un tipo fácil de satisfacer en lo material. Quizá mis sueños no fueran tales para otros. Quizá soñar sea otra cosa para vosotros. A mí me basta y me sobra con mis sueños.

No soy perfecto: he roto sueños, ilusiones ajenas e incluso propias. He cambiado de camino tantas veces como he creído necesario, rompiendo con todo lo que fuera preciso, pisándome a mí mismo si así convenía. He vivido varias vidas, sí, y he llegado a la conclusión de que el mejor sueño, el verdadero, por el que doy mi reino, es una mujer, y que no hay religión, ni ideología, ni dios, ni razón, ni esclavitud, ni poder, ni egolatría, ni gloria eterna, ni grandísima patraña que pueda significar más que lo que yo soy junto a ella.

Mi parte de Beny

2006-10-03T10:00:00.002+02:00

En la vida parece ser que hay días que marcan para siempre el destino de uno, ocasiones mágicas en que voluntaria o involuntariamente te sales del guión, exploras nuevos terrenos, nuevas compañías, en los que rompes con la rutina. Mi amistad con Beny comenzó en un día de esos: una noche de abril de 2005, viernes. Por diversas razones, cuya exposición no considero oportuna ahora, me había dejado llevar por un grupo de unos diez 'erasmus', a los que también conocí aquella noche, a un garito del centro de Madrid (Warhol's), también nuevo para mí. Un par de copas, música ligera y el agradable intercambio cultural con mis exóticos acompañantes absorbieron mi atención hasta que uno de ellos, austriaco, y su supuesta y bonita novia hicieron ademán de retirarse. Eran ya las cinco de la mañana y, al parecer, tenían una fiesta al día siguiente y querían reservar fuerzas. Finalmente se iban todos, pero yo decidí quedarme allí, para apurar aquella (en lo personal) extraordinaria noche. Intercambiamos teléfonos y me despedí.

Me apoyé en una pared, copa en la mano derecha, cigarro en la izquierda, y conecté el detector de autenticidad con la intención de buscar a alguien a quien darle palique: esa noche me apetecía hablar. Frente a mí, al fondo, vislumbré su silueta. Miré mejor, no podía creerlo. Ligero tupé, amenazantes patillas, tez pálida curtida en mil y una batallas, camisa de cuadros, frágil cuerpo enfundado en una gran chupa de cuero negro, y oscuras botas de punta con relucientes hebillas. Me recordó a dos de mis mejores amigos de mi Rioja querida (lo que hubieran dado por conocerle), pero con veinte años más. "¡Coño, vaya personaje!", pensé, y le abordé sin titubear.

"¿Te importa que te haga compañía?", comencé. Él me respondió con una sonrisa y una mirada de acogida tan sincera que creí estar ante el adalid de los dioses del Rock’n Roll. "¡Ey! Te pareces al cantante de Depeche Mode", sentenció el muy canalla. Nos presentamos y enseguida noté que Beny necesitaba hablar, y le escuché. Lo que me contó aquella noche durante casi un par de horas me marcaría para siempre: Tenía ante mí a una leyenda viva y muy vagamente reconocida de la Movida Madrileña. Evidentemente él era más humilde en su exposición: para él era su vida, algo normal; para mí era algo increíble. Me habló de la primera mesa de mezclas de Nacha Pop, de su amistad con Antonio Flores, de una movida que tuvo con La Unión, de Olvido Gara, de Loquillo, de Ramoncín, de Bunbury... Me describió sus últimos proyectos, y sus ilusiones musicales y artísticas e, incluso, tarareó un par de canciones en las que estaba trabajando. En definitiva, me introdujo en su mundo y yo me dejé cautivar por su magia. No recuerdo las palabras exactas, pero guardo muchas instantáneas y sensaciones de aquella primera velada con Beny, y el brillo de su mirada cuando relataba sus desventuras... ¿Por qué me miraba así, como si fuera la única tabla de salvación en un naufragio?

Me habló también de una hija que un día se fue... Y aquí, en este momento, dejó escapar una lágrima, y otra, y otra más... Y no pude hacer más que abrazarle y decirle: "Mira tío, yo nunca he conocido a nadie como tú, así que ánimo, que eres grande y te queda mucho por hacer". Poco a poco se fue calmando. Estuvimos unos minutos en silencio. Durante ese momento Beny mantuvo la vista perdida, como ordenando sus ideas. De pronto, creo que por efecto de alguna canción que pusieron, Beny regresó de las nubes y volvió a sonreír. Me emplazó a quedar otro día para hablar más tranquilamente, para hacer una paellada con no sé qué amigos, para presentarme a gente, para enseñarme sus canciones, para mostrarme el equipo musical que tenía en su casa... Celebró que compartiésemos gustos e intereses musicales, y me animó a progresar y a llamarle para echar unos guitarreos.

Recuerdo que anoté su número de teléfono y poco más. No sé si cerramos aquel garito, o sí nos fuimos antes, o si uno se fue antes que el otro. Aquí ya se confunde mi mala memoria con momentos de otras noches posteriores. Y es que aquel día no fue más que el principio de un largo año en el que no era raro empezar saliendo con otros amigos y acabar con Beny, mano a mano, hasta las tantas. Estar con Beny valía la pena. Derrochaba magia, incluso de la de chistera: ¿A quién sino a él se le podría ocurrir montar un "laboratorio de pociones y brebajes" (así lo denominaría él) en la planta superior de un garito? Lo hizo y aquello fue para nota: el decorado, el humo, la canela, su disfraz de alquimista, con maquillaje incluido... Pero una vez más no le acompañó la suerte. Un amigo mío fue a verle para tomar unos chupitos, pero Beny ya no estaba allí. Cuando volví a verle (un viernes del pasado mes de julio), pensé darle ánimos tras su fallida experiencia primaveral como "alquimista", pero no me hizo falta. "¿Sabes que he conocido a los chicos de los que me hablaste, a los de Pereza?", me dijo, y me invitó a ir a un concierto al día siguiente. Además me dio una tarjeta de un garito de nombre "Rebel Rebel": "Ahora estoy aquí, tienes que pasarte, te va a encantar".

Pocos días después quedé con un amigo para ir al número 20 de la calle Sagunto. Fue mi primera noche en "Rebel Rebel" y la última vez que vi a Beny. Nos lo encontramos en la puerta, como si nos estuviera esperando. Fue un anfitrión excelente. Nos presentó hasta a los músicos de los cuadros, y a mí me vendió como si fuera su hijo. Enseguida se dio cuenta de que aquel lugar me gustaba y me relató palmo a palmo los mejores momentos que había vivido allí. Yo me moría por no haber conocido aquello antes, pero lo que más rabia me dio fue no haber visto "su concierto", que él sólo organizó, e interpretó (le falló el resto de la banda a última hora). Definitivamente Beny era la perfecta definición en vida del antihéroe. Pese a todo, Beny derrochaba entusiasmo y energía vital y, si de algo no carecía, era de ganas de "dar la nota". Bohemio desmedido, chulapón de carretera, socarrón y extravagante, genio insustituible, se mantuvo en guardia hasta el final del final de la última batalla.

"Ciao Beny! ¡Hasta la vista! Te has ganado un sitio de honor en el Paraíso de los Sueños y los Recuerdos, en mi memoria y seguro que en la de muchos. Ésta es tu gloria. Siempre te tendré presente cuando esté en Rebel: es la herencia que me has dejado".

Melodía azul

2006-09-25T00:00:00.000+02:00

Retomo aquella canción, esta vez desde el principio; "...hoy es el comienzo del final...". Así de bien sonaba mi cabecita anoche, sentado en un solitario banco de la estación de metro de Cuatroka. Acababa de pasar el último tren hacia Sol: sólo pude ver su luz penetrando en la nada.

Estaba cómodo allí. Me había dado por sentarme a lo Buda, en paralelo a la pared y mirando hacia el oscuro túnel por donde en cinco minutos asomaría el próximo tren. Empezaba a llegar gente al andén cuando apareció una chica vestida de negro y con chaqueta azul. "Azul", repetí, "ahora sólo puedo pedir que vengas hasta aquí", y empecé a acompañar la canción con mis dedos, el metal del banco y sus pasos. La chica atravesó el andén y, de entre toda la larga fila de bancos, eligió el mío. Sentada frente a mí pude observarla mejor. Tenía unos ojos y un pelo preciosos. Era muy guapa.

La espera se hizo corta. La canción se acabó. Nos metimos juntos en el mismo vagón y tomamos rumbo al infinito.

Retorno

2006-06-08T22:00:00.000+02:00

Mulier homini lupus

2006-06-06T23:00:00.000+02:00

¿Cuán rencorosa alcanza a ser una mujer orgullosa?

En esta noche tan apocalíptica me apetece hacer mi pequeño homenaje al anecdótico día de los seises poniéndome un poco bestia, que es lo propio, y no rezando ni tratando de arreglar el mundo, ni suplicando perdón al cielo ni similares pamplinas de beatas.

Pues bien. Creo haber encontrado la verdadera naturaleza del tan mentado "anticristo", por lo menos en lo que al día a día nos afecta, en esa afortunadamente poco común (por esto sí que rezo) clase de mujer que, víctima de la más leve afrenta varonil, no responde a disculpas y torna en rencor lo que antes aparentaba ser devoción y respeto, y no era más que un lujurioso encaprichamiento envuelto, eso sí, de falso respeto, de falsa admiración: de anhelante envidia en definitiva. Como el buscabroncas que espera el más mínimo gesto de su estúpida víctima para desatar toda su ira, este peculiar anticristo fémino y sofisticado no entiende de palabras y paga su propia carencia estimativa con la mayor indiferencia y rencor hacia los demás. Ni siquiera la música, el gran antídoto universal, hace mella en estas miserables fieras.

El orgullo y el rencor desatados no casan bien y precipitan a la mencionada individua en una espiral de odio "ad hominem" que irremediablemente se vuelve contra ella. No tiene límite, por lo que su rutinaria existencia acaba acercándola a la frontera de lo demoníaco (ecce quid!). No siente vergüenza y, enferma de vanidad y soberbia, acaba sumiéndose en la náusea existencial.

Frenar a tiempo esa desbocada ansia de rencor, fruto de un malconcebido orgullo, es la única forma de no convertirse en una odiosa imbécil del definido estilo para nadie.

Hay una máxima que puede ayudar: "De lo que se siembra se come".

Gracias

Remedio casero

2006-03-28T23:00:00.000+02:00

"A la gente mala hay que sacudírsela"
Ángela Murillo

Mi pensamiento y yo

2006-03-08T02:00:00.000+01:00

El día ha terminado.
Sobre mi cabeza
la antorcha se consume,
rodeada de tinieblas.
Todo está tranquilo.
Sólo hay dos personas en la celda:
mi pensamiento y yo.

Guillaume Apollinaire
(Fragmento de "Caligramas", 1918)

Roll up!

2006-03-07T12:00:00.000+01:00

Así de rebosante se muestra esta mañana la trasera de mi casa en Cuatro Caminos. En la escena reina un solemne silencio roto esporádicamente y sin estrépito por la puesta en marcha de los propios vehículos. Ahí duermen, vacíos, mientras miles de madrileños los esperan en cientos de paradas dispersadas por toda la ciudad. ¡Son ya las doce de la mañana! ¡Despertad!

Genio

2006-02-15T02:25:00.000+01:00

"El artista romántico con su obra conduce al espectador hasta el paraíso o también hasta el infierno y, a cambio, recibe incomprensión y rechazo".

Astrid

2006-02-13T04:30:00.001+01:00

Sonriente recibes al extraño que entra en tu hogar y, generosa, alivias su paladar reseco, Sieglinde. Tus ojos brillan incontroladamente, tu cuerpo se estremece. Poco más puedo apreciar de ti desde la distancia.

El resto del espacio entre nosotros lo ocupa tu voz; diva inmensa, ¿quién te enseñó el lenguaje de los dioses? Todo lo que sale de tu corazón me agrada, y me conmueve por dentro; mi voluntad se reanima y vence el pesado sueño que me acecha. Y en este estado de semiconsciencia, te sigo contemplando embelesado, musa ansiada. Ahí, desde el lejano escenario y, sin embargo, tan cerca, que noto cómo me cantas al oído: "Tú eres la primavera que yo anhelaba en el helado tiempo invernal".

Cae el telón, y con él la magia. Ya no me hablas al oído, Astrid, ya no te brillan los ojos cuando me miras. Pero sé que sigue ahí la voz que me ha devuelto a la vida.

Infelice Euridice

2006-02-12T02:25:00.000+01:00

Orfeo vinse l'Inferno
e vinto poi fù
da gli affetti suoi.
Degno d'eterna gloria
fia sol colui ch'avrà
di sè vittoria.

(Claudio Monteverdi)

Frío

2006-01-14T00:30:00.000+01:00

Un interminable pitido desintegra repentinamente ese silencio senil que caracteriza al Metro de Madrid por la noche. Relajante para unos, estresante para otros... Ensordecedor.

No hay nadie en la estación. El tren para y del segundo vagón desciende un hombre de unos cuarenta años, alto, pelo moreno y corto. Viste un traje oscuro y sostiene en su brazo izquierdo una gabardina de color claro. Nadie más se apea de aquel tren, porque nadie más, a excepción del conductor, viaja en él.

El hombre comienza a caminar hacia la salida; mientras se pone la gabardina, observa cómo se cierran las puertas del tren. Un breve chasquido y el metro se va claqueteando rumbo a la siguiente estación.

De pronto la danza torna en bulería cuando una chica irrumpe rápidamente en la estación. "¡Me cago en la puta!", exclama. Mira con enfado al hombre, que en ese momento se cruza con ella y comienza a subir la escalera que lleva a la calle. "¡20 minutos!", musita la joven, airada. Y de nuevo aquel silencio de caverna.

Cuatro metros hacia arriba hay una calle oscura. La escasa luz procece de la boca del Metro, de dos farolas y de algún que otro coche en el asfalto. Junto a la salida de la estación, y sobre una rejilla de ventilación, un vagabundo se retuerce tumbado entre espasmos y temblores por el frío. El aire caliente que sale de aquel conducto no es suficiente para calentar su cuerpo, cubierto tan sólo por un jersey desgastado y unos pantalones rotos.

El hombre de la gabardina sale del Metro y ve al vagabundo. "¡Me cago en la puta!", susurra asustado. Sus miradas se cruzan. La terrible angustia que observa en aquellos ojos queda grabada en la mente de aquel hombre durante 20 segundos.., sigue caminado, 15 segundos..., 10..., 5... Cruza la calle y desaparece. Hace frío...

Dos minutos después, vuelve el hombre de la gabardina. De su mano derecha cuelga una bolsa de plástico. Al llegar, saca de la bolsa una botella de cerveza y trata de entregársela al vagabundo en las manos, pero éste no reacciona. Aturdido, el hombre de la gabardina deja la botella junto al vagabundo y, antes de marcharse, y evitando mirarle otra vez a los ojos, le dice: "Bebe y muérete ya, amigo".

La subasta

2005-12-11T19:00:00.000+01:00

Ayer por la noche disfrutaba de una relajante velada músico-espirituosa en el madrileño "Warhol's", ese peculiar garito de la calle Luchana. Estaba sólo: mis amigos habían sucumbido poco a poco al peso de la noche, pero me encontraba muy a gusto. Tampoco descartaba la posibilidad de encontrar "una sonrisa de repente" en aquel bar, cuando alguien me tocó la espalda.

Me doy la vuelta y me encuentro con un risueño chaval al que no conozco de nada: 1,70 de altura, delgado, moreno, americano, atuendo malasañero. Me da la mano y me mira como si ya nos hubiésemos visto antes...

UNKNOWN GUY.- ¡Hola!
YO!- Hola, tío.
UNKNOWN GUY.- ¿Cómo estás?
YO!- (Asiento con la mirada.)
(Justo en ese momento se me acercan otros dos chicos y me preguntan si sé quién vende no-sé-qué tipo de droga. Respondo que no y vuelvo con el desconocido.)
UNKNOWN GUY.- ¿Estás con ellos?
YO!- Sí. (Le miento, todavía no sé por qué.)
UNKNOWN GUY.- ¿Cómo te llamas?
YO!- Sergio, ¿y tú?
UNKNOWN GAY.- Carlos
YO!- Ok! (Ahora soy yo quien le da la mano.)
CARLOS.- (Breve silencio.) ¿Quieres venirte a mi casa esta noche conmigo?
YO!- (Pongo mi mano encima de su hombro y sonrío cálidamente.) De verdad, muchas gracias, pero no soy gay.

Carlos me regala su última sonrisa y comienza a volver sobre sus pasos hasta que desaparece entre la gente. Al cabo de diez minutos vuelvo a verle: sigue sólo. Mientras apuro mi última copa (cocacola-sola), observo el revoloteo de mariposas que acontece a mi alrededor (es divertido) y me pregunto por qué me ha tenido que tocar un tío en la subasta de esta noche.

Kelly

2005-12-02T09:26:00.000+01:00

"El sexo sin amor es fantástico para quien pueda hacerlo... ¡Ojalá yo pudiera!"
Kelly Steele, Chica Maxim de noviembre.

En donde estés

2005-11-18T00:00:00.000+01:00

Pienso que tu no lo entiendes
y no haces por intentar entender
que loco me estoy volviendo de amor.
Pienso que tú, vida mía, no quieres tenerme tan cerca de ti.
Me duele pensar que eso te haga feliz.
No me dejes solo, no me hagas sufrir.

En donde estés te deseo.
En donde estés te espero.
En donde estés, cariño te quiero otra vez.

Ahora que sé que no estás,
me pregunto si tú me recuerdas a mí;
yo paso el día pensando en tí.
Dime si vas a volver o tan sólo si vas a dejarme vivir;
Sin tus caricias prefiero morir.
No me dejes solo, no me hagas sufrir.

En donde estés te deseo.
En donde estés te espero.
En donde estés, cariño te quiero otra vez.

Pienso que tú me conoces
y sabes que solo muero por tí;
yo solo canto por verte reír.

(Pereza, "Algo para cantar", 2003)

Lobo solitario

2005-11-17T17:42:00.000+01:00

Siento no haber escrito nada estos días. Sé que hay gente que espera que lo haga, si no, apuntaría todas estas historias en papel y las guardaría en mis diarios, como he hecho siempre.

No. Esta vez la pereza no se ha vuelto a adueñar de mi cuerpo y mi cabeza. El vacío creativo se debe a que esta semana he perdido a mi musa, y no logro encontrarla. Creo que la he perdido para siempre. Es increíble lo importante que es tener a alguien en la vida para tirar adelante. Humildemente (novedad en este blog), decido tragarme toda mi sutil arrogancia y mi fina chulería y seguir tirando como un lobo solitario, lo que he sido siempre, en este oscuro bosque perdido en la montaña... Tengo frío.

El gesto

2005-11-13T21:00:00.000+01:00

Lo único que hoy logra despegarme de las cuerdas de mi guitarra es el teclado sobre el que escribo.

Juan tiene esta tarde una entrevista de trabajo. Ha quedado con un empleado del periódico en el que quiere trabajar. Tras una hora de espera, aparece el conejo de Alicia, un señor de unos 50 años, pelo canoso y alborotado, barriga de vividor y un repelente aliento a vinazo.

El tipo, un tal Iñaki, se muestra muy apresurado; decide llevar a Juan a un bar y hablar mientras toman unas cañas. Una vez acomodados en la barra y, sin ser consciente, Juan comienza a sumar puntos: Bebe alcohol con sutil avidez, se muestra a gusto en el bar, sonríe con seguridad; no habla demasiado pero clava todas las respuestas. Por momentos, cambian los papeles y Juan toma el mando de la entrevista. Iñaki tartamudea: "Vamos a ver, tú ya sabes de qué va esto, ¿verdad? Es decir, digamos...".

Todo va sobre ruedas hasta el final. El final: Eso que hace que una película horrible se convierta en una joya de culto, y que otra bien hecha desaparezca en el olvido. Sí, en ninguna guía sobre cómo hacer entrevistas de trabajo se habla de que al final haya que pagar las cañas... Habrá que hacer una especial para el gremio de periodistas.

Iñaki se levanta y pide a la camarera que le cobre. Entonces Juan hace el gesto de ir a sacarse la cartera del bolsillo. Incluso la toca con las yemas de los dedos: Suave y fría. Es más, llega a cogerla. ¡Atención! La saca y la pone sobre la barra. Mientras tanto Iñaki le ha dado un billete de 20 euros a la camarera, que le trae ya las vueltas. El viejo mira a Juan y piensa: "Pobre diablo, qué envidia me da".

Al día siguiente, por la mañana, Juan recibe una llamada del periódico: Está contratado.

Sweet

2005-11-12T07:10:00.000+01:00

Ya.
Sé que es extaño encontrarse a alguien en un bar que no piensa sólo en ligar. Lo sé. Soy "difícil", "inaccesible", oscuro, fantasmagórico...

¿Pesimista?
Quizá no atravieso mi mejor momento. Pero me sigue gustando conocerme a través de gente que piensa y dice lo que piensa.

Yo sigo dándole a la guitarra, y cada vez con más ganas.

Noche

2005-11-11T02:25:00.000+01:00

Al principio era la nada, la oscuridad, la noche...
Hasta que surgió la luz, y con ella el caos.
En la noche estuvo el principio de todo,
y en ella está el final.

La luz huye de la noche
y en su veloz fuga nos ciega.

El miedo a la oscuridad es miedo al autoconocimiento,
y a descubrirse solo, solo, solo...
Sólo en la noche está la verdad,
de la que nacemos y a la que volvemos,
paulatim.

Serás aun la misma

2005-11-07T18:15:00.000+01:00

Mientras todos comen sus pastillas,
mientras juran de amor y al tiempo olvidan.
Mientras da vueltas el reloj
y coge fuerza esta canción,
¿serás aun la misma?

Mientras voy del ingenio a la tontería,
mientras te llama ese chico porque yo no estoy.
Mientras dudas si deberías,
mientras vuelan los buitres alrededor,
¿serás aun la misma?

Mientras tu padre te llama bala perdida,
mientras no tengo dinero ni garantías.
Mientras espera tu mamá
que aproveches tu vida,
¿serás aun la misma?

Mientras voy de tajo en tajo,
mientras me busco la vida
y todo huele a fracaso
y el mundo no escucha ni mi voz.
Mientras salen las melodías,
mientras todos me dicen que no, que no,
¿serás aun la misma?

Mientras lo único que pasa es que...
no pasa nada...
Cuando se acaban las palabras,
cuando todo esto se termina,
¿serás aun la misma?

(Pereza, "Pereza", 2001)

Sueños eróticos

2005-11-06T16:52:00.000+01:00

Hablando con una amiga y meditando luego un poco, he observado algo curioso: Desde que dejé la religión no tengo sueños eróticos cuando duermo...
Ahora los tengo despierto.

De putas

2005-11-04T11:08:00.000+01:00

Este lunes (de puente), cuando volvía a casa de mis padres, en Logroño, después de salir, me encontré con Mateo, un antiguo compañero de clase. Eran más de las seis de la mañana. Había sido una larga y divertida noche.

Mateo iba acompañado por una cuadrilla de amigos de su pueblo, algo mayores ya. Caminaban hacia mi casa, me mezclé con ellos y empezamos a hablar de mil cosas y a reírnos de todo. A medio camino, Luis, uno de los chicos, con mirada nerviosa, me dijo que iban a casa de "una chica", y que fuese con ellos. Me pareció bien, siempre que no me desviasen mucho de mi camita.

No habíamos andado mucho cuando paramos en un portal y alguien llamó al portero automático. Tras identificarse como vecinos del pueblo del que habían venido, la puerta se abrió. Subimos sólo un piso, entre constantes reclamos de silencio por parte de alguno de los chicos. Comencé a sentir una excitación extraña en mis compañeros de visita, así que pregunté a Mateo a dónde íbamos. Él, también nervioso, dijo que subiese y lo viera.

Éramos seis ante la puerta del domicilio. Una mujer mayor abrió y dejó pasar a tres. Entonces pensé que podría ser una casa de putas. Mateo estaba fuera conmigo; volvió a llamar y le pidió a la señora que nos dejase pasar y esperar dentro. Así fue. Al entrar pude ver en el interior de un cuarto iluminado a tres o cuatro sonrientes chicas tumbadas en literas. En el cuarto contíguo esperaban los tres primeros "valientes", sentados en el borde de una cama. Allí nos volvimos a juntar todos. Uno se sentó en una silla, Mateo se quedó depié, y yo me recosté en la cama.

La puerta se cerró. Silencio. Se volvió a abrir y apareció una chica en ropa interior, muy guapa, de no más de 30 años. Dijo su nombre, sonrió y salió del cuarto. Lo mismo se repitió otras dos veces. La tercera chica me pareció la más guapa y la más joven: poco más de 20. Acabadas las presentaciones volvió a entrar la madame. Teníamos que elegir. Luis, el chico de la mirada nerviosa, se dio la vuelta y me preguntó cómo era la primera chica. No respondí. Mateo preguntó el precio: 35 euros por 15 minutos, 45 por 20. Luis me cedió su plaza entre los tres primeros agraciados , y yo se la devolví. Nos quedamos allí la mitad del grupo. Como no había mucho más que ver y, antes de quedarme dormido en aquella cama, me levanté, me despedí de los dos chicos que quedaban, salí del cuarto, saludé a la madame y me marché de aquella casa.

Semental

2005-10-18T23:00:00.000+02:00

Hoy por la tarde he ido a una farmacia de Bravo Murillo a comprar una cremita para el cutis y unas gotas para los ojos. Al salir he visto la báscula y me ha dado por pesarme. Resultado: un Índice de Masa Corporal (BMI) de 21,9, desglosados en 74 kilos de peso y 184 centímetros de altura. La última línea del recibo rezaba: "Vaya ejemplar, eres todo un semental".

Cordura

2005-10-13T14:00:00.000+02:00

Locura son los ojos que contemplan el amor ahogado.
Cordura es la soga del ahorcado.

Artículos 1-3 (Populuto)

2005-10-05T00:00:00.000+02:00

Artículo 1 ["]

Billarrivas, pa ascedé a su altogobierno, se costutuye como Peblo, da cuerdo con ejte Populuto y el consiguiente vieneplácido de Villa Abajo, cuyo Ajuntamiento pierde toda potestad sobre Billarrivas.
El nuevo Ajuntamiento de Billarrivas es la istutusión que organdisa el altogobierno de nuejto Peblo.
Los poderes del Ajuntamiento emanan del presente Populuto y de los peblerinos de Billarrivas.

Artículo 2 ["]

El territorio de Billarrivas, en el momento de comulgarse este Populuto, está comprendío por las gerensias de los Jonases, de los Arribasnos, y de los Barbosos, el pajeo de la ribera (que paja a manos del siñor alcalde, pora cuerdo de las altoridaes), los terrenos de feria, el busque de Ardángoras y los jardines y pajeos del Kastillo. Lindando al nort con el ríu Babeas, al sur con el dejpeñadero de Tiracabras, al ejte con las minas de Silbio y al ojete con la comarca de Villa Abajo.

Artículo 3 ["]

La lengua popia de Billarrivas es el arrivasno.
El arrivasno es la lengua ufisial y su cunusimiento es OBLIGATORIO para tos los arrivasnos.
El Ajuntamiento garantizará el uso normal del arrivasno, y adoptará las medias nesesarias pa cegurá su cunusimiento.

Populuto de Billarrivas

2005-10-04T10:49:00.000+02:00

Preámbulo

[ "Po la precente y po la gloria de nuejtos incejtos, el peblo de Billarrivas rencupera las libertaes dentocráticas y recobra sus istutusiones de altogobierno. Esta disición se fundalenta en las sabías refresiones de nuejtas reputas altolidaes, paisanos que han sabío plastar nuejto sentiento de identidad peblerina en ejta desclarasión". ]

Musa macho

2005-09-29T21:05:00.000+02:00

Hoy escribo con una nueva sensación: la de que debo escribir. Hasta hoy, he escrito para mí, sin ninguna intención de ser leído por nadie, sin mucho interés por hacerme entender, tampoco por escribir algo críptico. Supongo que todo aquel que escribe algo más que la lista de la compra, o un recordatorio, tiene cierta intención de ser leído por alguien...

Cuando tenía diez años, los reyes magos me trajeron un diario. Yo no sabía para que usar eso, y me puse a dibujar en él. De pequeño mis dos mayores entretenimientos eran jugar a los playmobil y dibujar. Mis padres me explicaron que debía escribir las cosas que hacía cada día, y así comencé: "Hoy me he levantado, he ido al colegio, he comido. Por la tarde he visto la tele...". Muy poco a poco descubrí que lo que realmente importaba es lo que diferencia a cada día del anterior, y esas cosas....

Un día descubrí que tenía una lectora: mi madre. Me gustó, aunque sé que sólo lo hizo cuando empecé a escribir, para ver si ya usaba el diario para lo que había que usarlo. Ella nunca ha sido cotilla con mis cosas. Sin embargo, desde entonces, algo cambió en mis diarios. Empecé a escribir para se leído, por lo menos por mí. Y no pocas veces he regresado a esos diarios de infancia, adolescencia y delicuescencia para recrearme.

Hoy siento el deber de escribir. Me ha salido una 'musa macho' que no me deja tranquilo hasta que no echo un poco más de basura a la red. Mi intención inical no era hacer de esto algo diario, pero al igual que me pasó cuando descubrí a mi primera lectora, me gusta.

Fiat voluntas musae

Adiós casita

2005-09-27T18:14:00.000+02:00

Vuelvo a Madrid. Se acabaron las fiestas de Logroño. Hoy me despido de algo más que de mi querida ciudad dormida. Me despido para siempre de la actual casa de mis padres: se mudan a otra mucho mejor. He recogido mi cuarto por última vez. Está todo en cajas: mis dibujos, mis diarios, mis apuntes del cole. Muchos recuerdos.
¡Adiós casita!

Infinito

2005-09-26T03:57:00.000+02:00

"No volverás a ver la mirada triste del chico que observaba el infinito".

Parece una despedida. Por ahora me quedo con la mirada del chico. ¿Observar el infinito, no es mirarse a uno mismo? Pienso que el que mira al infinito en realidad no observa nada 'objetivo'. ¿No es esa la mirada del que sueña?

Pero es una mirada triste. ¿Cómo alguien que se mira con tristeza a sí mismo puede observar el infinito? ¿La gente triste sueña?

No contestaré por ahora. Mejor voy a 'realizar' el lamento en cuestión. Pongámosle pies y cabeza. Primero un espacio: el infinito se transforma en el horizonte de una puesta de sol. Añadimos un tiempo: el infinito se transforma en los recuerdos del pasado y en los sueños para el futuro. El hecho cobra vida en el presente: ¿Un chico sin esperanzas? ¿Qué o quién se las ha robado? ¿Por qué su caminar ya no tiene sentido? Y, volviendo al principio, ¿por qué se despide? ¿Se despide de 'su infinito'?

Si caminas con tristeza debes armarte de valor y buscar otro 'infinito' que alegre tus pasos... Infinitas miradas, infinitos pasos, infinitos destinos. Mirada alegre, paso firme, destino seguro, chic@ ;)

(Hoy tocaba hablar de las bacanales de la vendimia, pero justo me ha venido a la cabeza este lamento de Enrique Bunbury)

Ocaso (estival)

2005-09-20T02:15:00.000+02:00

Hoy he visto caer el sol en Castilla. Sus últimos destellos han hecho que cerrara los ojos y soñara. Madrid, Guadalajara, Soria, Logroño. ¿Cuánto dura una puesta de sol cuando todo tu tiempo lo ocupan las sombras?

Al final del viaje, he llegado al otoño.

Antonio

2005-09-16T10:41:00.000+02:00

Jersey blanco, jeans oscuros, botas marrones. Todo le queda grande menos la música. Antonio en Madrid, poeta abanderado, leyenda viva. Mirada caída y tímida. Delgado y frágil, llena el escenario. Sus manos juguetean hábilmente con la guitarra mientras su cabeza descansa sobre su pecho. Espíritu salvaje. Queda mucho Antonio.

Canciones nuevas con esencia de otra época, música de ayer que abarrota Clamores de gente de hoy, muy de hoy. Extasiados ante el maestro de melodías, miran, escuchan, tararean, cantan, bailan y, al final, aplauden, se levantan. Piden otra, otra, otra, y Antonio, fiel sólo a su gente, responde, y lo hace a lo grande, con su obra maestra, su himno eterno. Cuando le falta la voz, cantan ellos: no se acaba la música.

Alma de acordes, no descansa. Su indomable musa no le deja dormir. Y Antonio, complaciente, accede a seguir creando, y a seguir ahí, donde empieza y acaba todo. La música es todo para él, porque él es la música.

Presentación

2005-09-15T11:14:00.000+02:00

Sí, quizá debí hacerlo en el primer artículo, pero no lo hice. Es más, pienso que quien no me conozca ya, no pinta mucho leyendo este blog...

Aún así, ¿quién soy yo? Pues ya veis: un tipo de primeras borde y arrogante que prefiere escribir a hablar. Creo que echar toda mi basura interior sobre un papel es menos dañino que escupirla a la cara de cualquier desdichado, en principio, porque también sé que a la larga 'scripta manet'.

¿Qué pretendo con este blog? Supongo que nada productivo a ojos de la mayoría. Que les den. Algún día expondré lo que pienso de las mayorías. Mi objetivo tampoco es colgar imágenes mías en pelotas, como ya 'alguien' ha pensado. Creo que se entiende el tipo de desnudo al que me aventuro. Pervertidos.

Entonces, ¿cómo defino este blog? Pues como un proyecto eminentemente ególatra, con una pizca de provocación y destinado a gente con mucho mucho sentido del humor, si es que a alguien le apetece leer esta mierda.

De otio

2005-09-13T10:45:00.000+02:00

"Oé, oá!, Pumuky acaba de llegar,
oé, oá!, Pumuky es colosal".

No soy Pumuky. Sólo me apetecía comenzar así, con el ritmo de aquella melodía de la infancia. Los que a menudo tenemos la suerte de gozar de tiempo libre, podemos permitirnos el lujo de recrear el pasado...

... y también de soñar con el futuro e, incluso, de vivir a tope el presente.

No pretendo divagar en este blog, aunque lo haré. Tampoco quiero aburrir, por eso no voy a extenderme mucho en esta apertura. Sólo quería romper el hielo. Objetivo cumplido.

Insisto: No soy Pumuky, ni mucho menos un personaje de ficción; yo soy real. Soy Sergio, al desnudo ;)